Nica La Goda

Yerma sufría por la frustración de no tener hijos, Emma por idealizar el amor, dejando la vida en la búsqueda de ese inalcanzable, y pareciera ser el eterno peso que como mujeres vamos a llevar a cuestas, el reloj biológico que no nos deja en paz una vez que se activa, volvernos cada vez mas exigentes hasta conseguir a esa pareja ideal que muy probablemente no exista, suicidar alguna parte nuestra para no morir sola, eso lo hace la que deja la carrera para dedicarse al marido o la que deja al marido para dedicarse a la carrera, por ejemplo; acudimos a terminar con el origen del problema para acabar con este, tal como hizo Yerma con su esposo.
Hoy las mujeres tenemos que casarnos, tener profesión, hijos, casa; cumplir con unos parámetros ampliados por la liberación femenina, nos frustramos por no tener hijos, suicidamos algo para lograr el amor, queremos abarcarlo todo, para eso nos liberamos, pero por que no ser simplemente Yerma o Emma, por que ser Yerma y Emma, es mas por que no ser ninguna, por que, mejor, no dejarse invadir la vida por el vacío que ambas sufrieron.
Eso es! vacío, pero quien dice que son los hijos los que llenan la vida de las mujeres? O quien dice que ese amor tan buscado existe? Bueno yo lo digo, pero todavía hay tantas cosas en el mundo, el vacío interno debe ser como una nebulosa muy espesa, que se expande a lo largo y ancho de nuestra alma y humanidad, Emma tenia a su hija y eso no la salvo, Yerma tenia al esposo pero lo mato, será que las mujeres nacemos con la inconformidad en algún gen?
Y yo como siempre hablando de lo que me da la gana y no de literatura…

Solo quedaron imágenes en mi mente; islas, el sol brillando sobre estructuras blancas; el teatro griego, iluminado por antorchas y la luna; aquellos hombres pensando, filosofando, escribiendo y dejándonos todo un legado literario. Solo quedan imágenes, una hermosa griega caminando entre sus alumnas, hombres mayores escribiendo en alguna terraza o como sea que se llame para los griegos; viejitos con caras de sabios, pensando y escribiendo, aunque me esfuerce no los imagino de otra manera.
Solo quedaron imágenes y una certeza, ahora se un poquito mas que antes. Ya encontré la punta de algo que debe ser grande, para mi esta puntita es suficiente, la superficialidad a la que llegue con estos fragmentos me toco algunas fibras, la del sopor, la de la imaginación, la de una profunda pena, la del asombro y por supuesto la del orgullo tonto de saber que puedo bandear una conversación sobre el tema con algunos comentarios y silencios oportunos; sin tener que quedarme callada por que es mejor eso, que decir alguna barbaridad.